Глаза бегут по узнанным словам,
Составленым, нет, заключёным в строки, -
Они остались, как ни мнится вам,
Всё также разделённо-одиноки.

И путы ритма, и оковы рифм -
Их делают теснее, но не ближе...
Так мы словам узилище творим, -
Увы, стихо-творения не вижу.

А вижу в мысль наряженную ложь,
Что нам под видом творчества явили,
В таком, обычно вычурном, бессилье,

Когда не ощутить ни чувства дрожь,
Ни смысл не разглядишь и не поймешь,
Распутывая словоизобилье.