На белой бумаге, стихи расстрелял я.
Чернильною дробью, в упор, наповал.
Родил и убил, сам себя истерзал я.
Напуганный криком, Пегас ускакал. 

Хотел было песню, гитара сгорела.
С поэмой не вышло, талант истощал.
А серая проза моя, почернела.
И белую Музу, по пьянке прогнал.

А было ли нечто,чем мог бы гордиться?
А слышал ли голос,который всё знал?
От пошлых стихов я хотел откреститься.
Но сам я не многим ошибки прощал.

Сомнения закрались и жрут мою душу.
А истина, где-то блуждает в мозгах.
Я вход в подсознание забитый, разрушу.
Войду и увижу ее в своих снах.