Уж и не снятся снеги по ночам,
а вместо ёлок, палки из пластмассы,
что казалось сызмальства прекрасным,
то испарилось из очей, напрасно
я ищу его,
в глазах бесцветных,
дам.

О, мадэмуазель,
дак,
где же Ваша тайна,
где неповторимое,
тот сакрамент души.

То,
что рождает свет необъяснимый
взгляда...

Во, хихикает!

Ну, так и мне не жаль,
что юная
ни тех, ни этих тайных слов,
счастливица она,
не знает.

И никогда не слышала она такого...

Родилась, живёт в очковом,
среди срама
вновь вспыхнувшей
неокультургерской войны.