THOMAS MOORE (1779-1852).

She is far from the land, where her young hero sleeps,
And lovers are round her sighing;
But coldly she turns, from their gaze, and weeps,
For her heart in his grave is lying!
She sings the wild songs of her native plains,
Every note which he lov"d awaking -
Ah! Little they think, who delights in her strains,
How the heart of the Minstrel is breaking!
He had liv"d for his love, for his country he died,
They were all that to life had entwin"d him, -
Nor soon shall the tears of his country be dried,
Nor long will his love stay behind him.
Oh, Make her a grave, where the sun-beams rest,
When they promise a glorious morrow;
They"ll shine o"er her sleep, like a smile from the west,
From her own lov"d island of sorrow!
 
                               

ИЗ ЦИКЛА "ИРЛАНДСКИЕ МЕЛОДИИ".

Там, в далекой стране спит любимый ее;
А вздохи влюбленных умильны;
Но взгляды и вздохи не тронут ее -
Ее сердце - в его могиле.
И песни родные она поет -
Им любимый внимал, пробуждаясь;
Но те, кто внимает словам ее, 
Ее сердца страданий не знают...
Для любимой он жил, за Страну навсегда 
Он ушел в те края, где нет горя,
Не скоро рыдать перестанет Страна;
С любимой - он встретится вскоре.
Могила ей будет, где солнца свет
Миру новый рассвет обещает;  
Оно в час заката пошлет свой привет,
Ей с Родины милой, печальной... 

                                               А. Сингилеев
                                                   2001 г.