* * *
Поля, деревни, перелески,
Кругом унынье и тоска...
Изба. На окнах занавески,
На лавке - крынка молока.
Крыльцо рябит облезлой краской.
Обвисла дверь, протёрла пол.
Пёс на цепи глядит с опаской,
Забыл, что охраняет двор.
Вхожу в калитку, всё знакомо:
Дорожка в сад, забор, сарай...
Приехал, наконец. Я дома!
Пёс осмелел и поднял лай.
Ну что ты лаешь, непутёвый?
Цепная жизнь не по нутру?
Я шил тебе ошейник новый,
И сено сыпал в конуру...
Открылась дверь на лай собаки,
Навстречу мне шагнул отец,
В затёртой куртке, цвета хаки...
Сынок... Приехал... Молодец!
Обнялись. - Как живёте, батя?
- Нормально... Что нам, старикам...
- Как мама? - Мать хлопочет в хате,
Идём скорей, заждалась там.
- Входи, хороший мой сыночек, -
Мать подалась чуть-чуть вперёд...
Морщин добавилось, как строчек,
В её лице. Да, жизнь идёт...
Прижал к груди её, родную -
Так редко видимся теперь.
Уж сам отец, а всё тоскую,
Живя за тридевять земель...
Неделя быстро пролетела,
И расставания печаль
Сквозь боль и грусть на нас смотрела,
Под сердца стук: как жаль, как жаль...