По О. Уайльду
Тюремная камера, влажный кирпич,
Потеряны светлые дни и минуты, 
И птиц заплутавших прерванный клич
Сочится сквозь узкие ржавые прутья.
Ты - мой светлый гений, мой Флер-де-Лис,
За что ты меня в этой гнили оставил?
За то что законом был каждый каприз?
За то, что от горя и дома избавил?
Заботился нежно, как птицу, храня
Тебя в  огрубевшей серой ладони, 
Тебя лишь так трепетно, нежно любя
Средь здравья часов и болезни агоний.
Ты в письмах мне пишешь свой пошлый язык
Легко оперируя пафосной речью
Но сердца не лечит священный твой лик,
Остатки терзая холодной картечью.
И вот я стою на коленях, один, 
Оставлен друзьями, женою, родными.
Все лишь за тем чтобы ты победил 
В войне с твоим падре, что друг мне отныне.
Теперь ты спокоен, победой пленен
А мне изучать Рэдингенские стены,
Гадая в безумстве тюремных времен
Быть может был сном ты, а может и не был.