Не размышляю нынче:
проворачиваю внутренним руко-глазом
громадину мира,
далёкую от словес.
Сижу:
а вдруг прояснится.
Переживаю
петлистые смыслы-ручьи,
что бьют из песка,
исчезают в песке.
Жаль - не запишешь.
...Не вдруг открывается
приоритет языка,
внеположенного субъекту,
над изнутри истекающим смыслом,
причиной слова.
Воля пустого каркаса?
Ведь единственно в формах,
подаренных языком,
живут мои смыслы.
Зритель
читает их совсем не по-моему.
И всё же мыслю - не для "других"...
Ищу понять - как увидеть
в мешанине
разночувственных пятен
внутри себя.
Пока влеком
языком и формой -
есмь шут площадно́й,
чья искусство угодливо,
сколько бы глубокие выводы ни порождало.
Кажется, насобачился
плескаться в воде языка,
неплохо б
править этим потоком.
Но слишком ленив
и скорее жду,
чем учусь.