Я притерпелся к боли... 
беру раскаленное - и не чувствую, 
цветы цветут, 
но не пахнут - 

Хранитель, 
руководящий процессом 
моего цветаяния-умирания, 
залил меня 
обескоженного 
в нечто чувствонепроницаемое - 

не оставив даже 
уязвимой пяты Ахиллеса...

Главная ценность моя - 
тоска - 
последняя и лирическая - 
без грусти. 

То, что можешь, - не стоит делать -
Само получается. 
Вот и все - 
что могу. 

Лирика - 
служит мне верой 
и правдой - 
спасает меня, 
вывозит 
и заводит заново 
мой каждый час по-своему-моему. 

Я устал разрываться 
и разбиваться 
на части плоти Осириса. -
под наблюдением сфинксов -
ради всходов 
новых побегов
в дельте Невы
или Нила...

Каждый стих - 
расставание и разрывание - 
небрежно-нежное... 
И апостол - 
Неверующая Фома 
всё ещё ковыряет пальчиком рану 
между... 

Кто-то из нас 
не проставил последнюю точку 
без западания сердца: 
"А дальше?" 

Между стихами 
промежутки всё реже - 
рана быстрей заживает 
с каждым разом. 

Лирика - разовое, 
утренее-дневное, 
просто грабёж со взломом 
всего одного 
моего 
ночного 
счастливого часа, 
от которого и мгновения не осталось... 

Моя лирическая волна - 
Цунами! 
Тону улыбаясь! 

23.03.2018
СПб