Я люблю белый стих.
Он тело моё 
и камень с души,
искупление и прощение,
я синие брючки ношу -
и трутся они, как стихи,
вместе с кожей снимаю
пенку строчек -
и бинты широки,
как хотите трясите бумагу - там ключи не звенят, 
кто верлибру товарищ, тот сам же брильянт, 
по дорожкам пустынным бродят стаи собак, 
но сияет, как Север,  - свободный мой шаг!

Рифма - армия. 
Рифма - лампасы. 

А я в редьку,
а я в редьку больше масла.
А я к людям,
а я к людям в робе мельника. 

Я люблю белый стих.
Мне большие грибы находить,
мне снегом дышать,
в русые косы влюбляться. 

Рифма чудесна. 
Я обожаю рифму. 
Рифма - волшебный клубок. 

Рифмы тёплое лицо
поварёнка красит -
подаёт к столу мясцо,
подаёт салатик.

Критик битые бока
лихачу рихтует.
Дождалась волны доска -
серфингист рифмует!

Кровеносные сосуды
слепых
котят -
тоже в рифму хотят!

Фары, рассеивающие тьму, -
тоже в риф-му.

Но... попробуйте потерять глушитель... Пусть ничего
не останется в мире -
ни cельских дорог,
ни огромного солнца,
ни глаз, ни ушей,
ни отрубленной головы,
пусть только МУЗА приходит - трясёт своими "арбузами",
вырабатывает эры и небо,
обрастает людьми и белыми словами.

Рифма пойдёт по следам. 
Вскинет штуцер. 
С веточек рухнет снежная пыль. 

Так марганцовка баки зальёт воде бестолковой.

Так красят белька,
уводя от крюка.

Белые шубы.
Разлагающиеся тела. 

Я вам другое поведаю,
застёгивая хрустящие манжеты,
я сделаю это тайно:
просто напялю свитер поверх,
потому что зима и ветер как зверь,
но я буду замечен, буду выдан собой,
словно видел луну в рубашке ночной,
или прямо с утра
винца пригубил -
и глазами блещу, и язык распустил,
то ли Шурик я,
то ли Сашка,
то ли ничего у меня не болит, -
а это попросту рубашка
под чёрным свитером творит!

Не называйте белую поэзию прозой.

Она у себя дома на просторах листа.

Я росинку кипящую света снял с души
и на листик спустил - куйте же её, пока горяча! 

Я коней вам привёл
из затерянной жизни своей - так седлайте же их, дорогих!

...Река выходит из берегов.
Дельфины больше не взрывают корабли. 

Всё очень просто.
Всё объяснимо:

лопнула фирма.

Рифма - за финку!

А мне б на нехожую тропку
выйти, скучая, - 
а это не мало
для шумного мира,
для шумного бала - случайно
вдруг встретить кого-то...

Я не хочу рифмовать:
четыре столетия в строфе воевать.
Рифмы хочу сплошной -
чтоб волна на волну,
чтоб волна за волной.

Я просто хочу рисовать.
Просто играть джаз.
Но ещё с детства люблю первый морозный пар изо рта -
на пороге дома.