Я думал,
что когда-нибудь лиловым
или седым возникну в зеркалах.
Жизнь не течёт, как молоко коровы,
но пепел бед - в настольных черепах.

Так где же
облик мой сорокалетний?!
Смеются все: ату его, ату!
Мне шляпа не к лицу,
начну ходить в берете,
который выбросил
из детства на ходу.

Мне так же
не идёт пиджак солидный,
в такой момент - я потный босс.
А вызывать себя к себе - обидно,
а увольнять себя - до слёз.

Я должен быть на побегушках -
белёсым мальчиком, 
желательно в лаптях.
Ребёнок мой орёт,
что я беру его игрушки,
и знаю, что они хотят.

Мне сорок лет.
Не за горой - полтинник.
Но на душе копеечки звенят,
и вовсе не грызёт напильник
мой светлый скальп,
мой ясный взгляд.

Я только в том
и изменился,
что детский лепет не люблю,
когда воркую нежно с биксой 
и зажигательно пилю!

Я знаю жизнь.
Я так опасен.
Я в тех морщинах и беде,
которые меня лишь только красят -
зарёй по высыхающей воде.