Уважаемые господа
посетители нашего лунного цирка!
У меня в голове обнаружена дырка,
и вы все проваливаетесь туда.
 
Первой в дыру проваливается Любовь
Тимофеевна из четвертого ряда.
Об этом появится отдельная баллада
 как-нибудь потом.
 
Проваливается муж ее, бледный как мертвец.
Чудом зацепившийся лакированный ботинок
уставился на колонну организованных свинок,
бегущую сквозь строй пылающих сердец.
 
Пой, дрессированная ласточка, пой!
Голенькая гимнасточка, качайся над толпой
одинаково ориентированных свечек! 
Из большого меня выбегает маленький человечек.
Это фокус такой.
 
Человечек отражается в стоглазом хрустале.
Завороженные зрители тают во мгле,
проваливаются толпами. Ряды поредели.
Годы, минуты, секунды, минуты, недели
танцуют по кругу. Парад-алле.
Заключительный марш маэстро Ботичелли.