Бог дал мне рифму, слух и чувство,
Какой-то голос, сонм идей,
Но не дал счастия, злодей,
Мне сплавить в песне все искусства.
Я повторяю, как скворец,
За соловьём чужие трюки,
И мне подвластны его звуки,
Но я тем звукам не творец.
Немного грустно отчего-то,
Ведь польза есть и от меня,
И обо мне, быть может, кто-то
Взгрустнёт, присевши у огня.
Поворошит в костре поленья,
Подстроит струны не спеша,
И по лесу польётся пенье,
Польётся ввысь его душа.
Пусть не мои споёт он песни,
Но те, что очень я любил.
Тех песен хлеб не будет пресен,
И, мнится мне, в них хватит сил,
Чтоб вызвать отклик в сердце новом,
Зажечь его своим огнём,
Негромкой нотой, верным словом,
И засверкать, как прежде, в нём.