Как много в жизни мы теряем,
Не говоря о том,что есть,
О том, что видим мы и знаем.
От нас исходит только лесть.

И сытые по горло лестью,
Ложимся с нею же в постель,
Считая лесть своею честью,
Боясь, однажды, "сесть на мель".

А совесть, загнанная в угол,
Боится носа показать,
И искренне скулит подруга,
Пытаясь что-нибудь сказать.

Мы говорим о чём угодно,
Мы сочиняем, что хотим,
Но, только то, что нам удобно,
И то, чем людям подсластим.


И жмётся ПРАВДА на задворках
И холодно ей так в груди,
А нас престиж волнует только,
Да мнение о нас других.

Но всё проходит в мире этом.
И лесть становится пустой,
И у черты предсмертной, где-то,
Мы все становимся собой!

   дек 1997