Нет на свете справедливости.
Всё пустое, всё слова.
И бредёт по божьей милости,
По этапу вся страна.

Роковые цифры писаны
Беспределом на века.
Тридцать семь - наколка вышита,
Под рубашкой, где душа.

Синева сияет холодом,
Профиль Сталина - отца.
И бредут, гонимы голодом,
Всё Советские Зека.

А Гулаг раскрыл объятия,
Для непрошеных гостей.
А в России плачут матери,
Вспоминая сыновей.

А потом беда народная,
Под названием - война.
И пошли мы, заключенные,
В штрафники, скостить срока.

Воевали в окружении -
Сторожил заградотряд.
А затем из окружения,
На восток, и без преград.

Снова зона, снова вохра.
Снова мёрзлая земля.
Беспредел катился комом,
Кличка - Сучия война!

А кто выжил, кто остался,
Пятьдесят третий отогрел.
Кто в бараках не сдавался,
На свободу загремел.