В моём взгляде боль.
               В моём слове гнев.
               Я играю роль.
               Я натянут как нерв.

Опять на сцене умирать,
Под аплодисменты зала.
Опять грубить, опять стонать,
И на дуэль всех вызывать,
         Чертей из ада.

И вот спектакля под завязку,
- Сегодня я умру всерьёз.
Но кровь, приняв за краску,
А бледность на лице за маску,
- Наш зритель к смерти не готов.

Пронзённый шпагой упаду,
На старые подмостки.
Рубахи ворот расстегну,
Любимой имя прошепчу,
Скребя обшарпанные доски.

               Пускай сегодня бенефис,
               И рукоплещет стоя, щедрый зритель.
               Она сказала, что: 
               - Артист, не профессия, а лишь каприз,
               Во мне таланта нет, я лишь любитель.

Она ошиблась, боже ей прости.
Я разыграл дуэль по пьесе.
И вот теперь, хоть плачь, кричи,
Залейся в смехе, или промолчи,
Мне не играть на этом свете.

Нам рукоплещут, цветы кидают с зала,
И просят встать, но я уж не могу.
Ко мне бегут, но кровоточит рана.  
Я доиграл, в руке зажата шпага.
Я ухожу, я ухожу...