***
Наши ночи давно нам не принадлежат.
Наши тела бесполезным грузом лежат,
образуя в постели замкнутую систему.
Мне давят на голову потолок и стены,
заставляя душу стремиться прочь из тюрьмы.
И тупо молчать в ответ на вопрос: "Кто мы?"
Губы прикусывать, слабенько улыбаться.
Ты можешь курить бамбук, дурь или кальян,
если тебе где-то слегка за двадцать,
ты можешь влюбляться, стремиться, стреляться,
ты можешь вериться, проебытьвать время и не бояться
остаться никем на обочине. Впрочем и этот варик
кажется не таким уж и жутким. Когда все сводится
к ролику-шутке, и ты - социальная проститутка -
из одних виртуальных рук переходишь в другие,
считая, что меняя людей, как перчатки,
сам управляешь своей судьбой, что это ты
оставляешь на них свои кровавые отпечатки,
выдирая сердце с корнями. Что это ты с ними,
а не они с тобой - так поступают.
Быстро тает январский колючий снег на щеках,
когда тянется снова рука к очередному из приложений,
чтобы заесть скорее дикое оголтелое одиночество -
пара движений (черт, сеть снова глючит),
чтобы выбрать с кем или чем скоротать эту чертову ночь.
Тебя ломает. Тебя выкручивает. Как последнюю сучку.
И ты сам не можешь себе помочь.
Пугаясь остаться с собой наедине.
Кто же в итоге мы? Ответь. И повернись ко мне.
Загляни в свое отражение. Без отрицания. Без отторжения.
Без чувства жжения на уровне глотки.
Мы с тобой одинаковы. Мы с тобой в одной лодке.
Мы с тобой - просто разные промежутки единой линии.
Жизнь. Бесконечная. Жизнь очень длинная. Нам повезло.
Когда тебе где-то немного чуточку за...
Я же туже вяжу безысходность на шее узлом наружу и
зажмуриваю глаза.

25.01.2021 г.