(с) Сапроненко Матвей


В груди 
сжимается рука,
но разжимается 
пока
так ненадолго,
готовая вместить в себе,
готовая вобрать в себя,
сглотнуть
иголку,

иглу,
как вены
синюю, иглу
стальную.

По ней,
по этой, по руке,
и между пальцев
струи,
готовые нести в себе,
готовые нести собой
судьбу
иную.

Но нет,
раскроется рука
и   ловит 
камень,
рука, 
просящая сто лет
искру, 
не пламень.

Рука,
открытая, теперь
сожмется даром,
охваченная до ногтей
крови пожаром.

В груди
пульсирует мозоль
кровоточаще,
готовая не закричать,
готовая вообще молчать
все чаще.


10.01.2002