Говорили о строгой прозе.
"Что поэзия? - так, пустячок!"
Замирали в красивой позе,
Подливали в бокал коньячок.

- Как Вам в пятницу биенале?
- Было несколько новых картин.
- Я надеюсь, Вы там не скучали?
- К сожалению я был один.

- Ну а я дремала в концерте,
нету музыки этой скучней...
- Я так ждал Вас, мадам, поверьте!
Наша встреча - я думал о ней.

Кружева сигарного дыма.
Кружева из мыслей и чувств.
Кружева проплывают мимо,
Заплетаясь в тайнах искусств.

- Вы - Поэт! Вы рифмуете так...
(шёлк скользнул с белоснежной груди)
- Я прочту Вам ещё...Коньяк?
- Да!
- У нас вся ночь впереди...