Девочка, у которой есть своя тайна,
девушка, ожидающая принца,
женщина с просчётом ходов наперёд, - 
как мне сказать о Вас?
Девочка, которая любит рифмованные безделицы,
девушка, готовящаяся удивить мир,
женщина с прорастающим одиночеством, - 
зачем мне понимать Вас?
Если писать портрет
красками Рафаэля,
где с чуть припухлых губ
падает недоумение,
то, наверняка, все скажут:
"Ах, это нечто божественное...
Не прикасайтесь руками!"
Если же в бездну гармоний
бросить волос водопады,
что, раздробясь о затакты,
катятся в лунных триолях,
кто-то - глухой или моцарт - 
бросит: "Недурный шлягер"
и... выключит магнитофон.
Ну а попробовав прозой,
нежным репейником прозы
эти духи и туманы
с дикого тела содрать,
можно забыть некстати
о золочёных рамках
и прочих мудрёных приличиях
ради прелестных натурщиц,
но, впрочем... всё словеса.
Может быть, кто из маэстро
в Ваших глазах прочитает
девочки страшную тайну,
девушки ожидание,
женщины строгую грусть.
Я же, сказать по правде,
рождён быть всего лишь бродягой,
вечно мне времени мало,
лени зато хватает.
И ничего не смысля
в канонах портретного жанра,
думаю мимоходом,
что есть человек на свете,
ему Вы обещаны были
от сотворения мира.
Если немного помочь 
вспомнить Вас, можно по праву
нос утереть шедеврам.
А дальше всё будет просто:
нету ни тайны, ни принцев,
и вновь случайный прохожий
штрих знатока кладёт.
Вот Вам идея портрета,
девочка..., 
девушка..., 
женщина...