Среди ниток дорог, вмёрзших наглухо в сны и сугробы,
Нет ни граней, ни швов, ни намёков на завтрашний день.
Из предсердия грог выливается на руки, чтобы
Отогреть, оживить, изменить... Удержать бы кремень.

Ни огня, ни искры. Эта сырость повисла завесой,
Тонкой шторой из бледного инея, колкого льда.
Обрывается линия жизни законченной пьесой
На ладонях смешались пути, маяки, провода...

Никуда не бегу. Торопиться - разбиться на круге.
Все прямые мои непременно свернутся в дугу.
Я останусь - как есть - среди поля в разбитой лачуге
Зимовать. Отдавать тонким хворостом дань очагу...

Я не знаю, быть может, всё это последствия лени,
Из мохеровых нитей мной связанный самообман...
Но в окне предстаёт отражение призрачной тени:
Я всего-то теперь бестелесный вечерний дурман.
13.01.06