Мой черновик ни бел, ни чёрен,
Нет ретушером ни штриха.
Из рук рассыпавшихся зёрен
Летит в страницы шелуха
Рисунки эти в перспективе
Проклюнут кожу, прорастут...
Ни пиктограмм, ни букв в архиве:
Ячмень, да просо, да кунжут.

Все семена в узор по кругу.
Закономерность ли? Экспромт?
Дам борозду персту как плугу,
Ложится грань насквозь как фронт
Меж тем, что "было" - "есть" - и "будет",
Меж тем, что "раньше" и "потом"...
Ты спи. Тебя с утра разбудят,
В стекло стучащимся прутом.

Откроешь ставни - тих и светел
Раскинет руки новый мир.
Вся новость - в бледном первоцвете,
Покой - туманности кефир - 
Глотнёшь сполна... И даже малость
Прибавит сил, расцветит лик,
Развеет сон... А что осталось?
Проросший к лету черновик.
15.01.06