Рубцов Андрей Борисович :
другие произведения.
Пепелище души
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Комментарии: 7, последний от 23/08/2007.
© Copyright
Рубцов Андрей Борисович
(
ruania@mail.ru
)
Размещен: 26/04/2002, изменен: 20/03/2009. 32k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
***
В перелеске на старом кладбище,
Лишь одни вековые кресты,
А в груди у меня - пепелище,
Да четыре печные трубы.
Ветер странствий разносит по свету,
Как золу, холодеющий звон.
В диком карке зашлась, сатанея,
Стая черных могильных ворон.
Пепел розово-серого цвета
Черти вилами треплют в аду...
Изловить бы летящее лето
За его золотую узду.
Уцепиться за зелень попоны
И верхом в распростертую даль,
И не жаль не надетой короны,
И крысиного царства не жаль.
Перелесок и кладбище мимо,
Мимо серые плиты в пыли -
Ветер странствий зажжет негасимый
Пламень веры в холодной груди...
1989г.
***
Нет пророков в своем отечестве,
А случись, если ты пророк,
Так клеймом врага будешь меченый,
Человек ты там или Бог!
Все считать своим будут долгом
Бросить камень и побольней.
Сколько раз будешь ты оболган
Злыми слухами злых людей!
Как ты жил? Не кормился ложью?
Правду-матку рубил в глаза?
Так живьем с тебя сдернуть кожу,
Рвать язык и колоть глаза!
И смотреть, как ты в муках корчишься,
Кровь по капельке выжимать.
Замаравшись брезгливо морщиться
И, чтоб сдох, вожделенно ждать.
Вот дождались! Пророк представился.
Вон он мертвый лежит убог.
Палачи на него, уставились -
- А и в правду ведь, был пророк!
А и в правду он нам, как маленьким,
На грехи открывал глаза,
Как же так, почему не знали мы?
В образа его! В образа!
А за образом пыльным дружно
Все забудется - дайте срок.
Им пророков живых не нужно -
Только мертвый для них пророк!
Вот и тащат всю жизнь пророки
На горбу не сносимый крест.
И в отечествах для пророков
Никогда не найдется мест!
1989г.
***
Он продал душу дьяволу...
Откуда-то.
Послушай друг, садись за стол,
Я заповедь нарушу.
Сегодня я и пьян и зол -
Я продал черту душу.
Ее я отдал за гроши,
Хоть сделка - не из новых,
Душа была... и нет души
Всего за два целковых.
Я ей торжественно бряцал -
На все бывает мода,
- Но все проходит! - заорал,
Стряхнул, забыл и продал...
Продал, не жалясь, не скупясь
С веселыми стихами,
Как будто взял и бросил в грязь
Со всеми потрохами.
Давненько дьявол глаз кривил
И строил злые рожи,
И, ухмыляясь, говорил:
- Брат, мы с тобой похожи...
И ты почти такой, как я,
Зачем тебе душа-то.
Продай, так лучше, без вранья, -
Сам был таким когда-то. -
А я не верил - душу рвал,
И бесу тыкал в рылье,
И за спиною ощущал
Почти святые крылья.
Но черт хитер, все гнул свое
И путал мелкой сетью,
И я запутался в нее
Под занавес столетья.
А тот, скривив ухмылку рта,
Противно лез из кожи,
Шептал - Брат, это не беда...
Ведь мы с тобой похожи.
Бери, почтенный, гонорар
И топай, честь по чести.
Ну что стоишь, здесь не базар -
В другом поплачешь месте.
И я пошел - пошел в кабак.
В какой? Да уж не помню.
И я напился как дурак,
Бездушный и бездомный...
Прости, что не щажу, Эол
Твои рассказом уши
Сегодня я и пьян, и зол...
А дьявол губит души.
5 февраля 1990г.
***
Крутится жизнь колесом с сапогами
И наступает, и наступает
Грубыми, дерзкими,
Грязными, мерзкими,
На душу след - как ногою на кровь,
Вытопчет все - и Христа, и Любовь!
ДЕЗЕРТИР
/Борис Виан/
Господин Президент,
Я Вам это письмо
Написал, как умел,
Вы прочтите его...
- Я уведомлен сухо
Министерством войны,
Что меня - в заваруху
Не позднее среды.
Только я не желаю
Никого убивать,
Ведь на свет не за этим
Родила меня мать.
Рассердитесь на мир,
Господин Президент,
Но в графе дезертир
Будет больше процент.
Натерпелся добра
Я от жизни своей -
Помню я смерть отца,
Помню слезы детей.
Мать-страдалица в скорби
Умерла и в могиле,
Что стихи ей, что бомбы -
Все едино, отжили.
Что когда-то имел -
Все оставил в тюрьме,
Чтобы помнить не смел -
Душу вырвали мне.
Я все двери запру,
Смерть прогнавши с порога.
Завтра, солнечным утром,
Меня встретит дорога.
От Прованса к Бретани
Пилигримом пройду,
От убийственной грани
Я людей уведу.
Я скажу - не ходите,
Не кормите войну -
Этой хищнице дикой
Человек по нутру.
Если, все ж, чью-то кровь
Нужно лить непременно,
То пролейте свою,
Господин Президент!
Ну а если мою...
То скажите жандармам,
Что я - дьявол коварный!
Пусть стреляют...
30 марта 1989г.
***
Эй Вы, послушайте, Ильич!
Быть может в чреве Мавзолея
Вас оскорбит подобный клич,
Я все же крикну, я посмею...
Поскольку уже много раз
Я так душил обиду злую,
Что сырость брызгала из глаз
От боли за страну родную.
За Русь, забитую пинком,
Ее народ, ее культуру -
Все, что серпом и молотком,
Штыком, наганом, сапогом,
В своей крови топилось сдуру!
За байки, те, что с детских лет
Нам как псалмы святые пели,
И историчный винегрет,
С ушей стрясенный еле-еле.
Конечно, Вы не виноват!
Вы только делали Россию,
И били только, кто богат,
В себе почувствовав мессию.
Вы дали себе труд решать:
Кто прав, кто враг и кто виновен,
И сколько нужно расстрелять -
Чего хотели: власти, крови!
За что так прокляли Вы нас,
И из каких таких задумок -
Ах, то не Вы - опошлил Вас
Товарищ Сталин, полоумок.
А Вы не он, почти святой,
С большой лобастой головой!