Сгустится вечерний туман,
И став лишь на сутки старей,
Затихнет наш мир-балаган
В неверной игре фонарей.

Неважно, король или паж,
Но только в земном бардаке
Надёжно любой персонаж
Подвешен на остром крюке.

Собрание горьких обид,
Жестокая летопись бед,
И, кажется, сердце болит,
Хотя - бутафорский предмет.

И чудится высший призыв,
И рвётся душа за предел...
Но пальцем сурово грозит
Владелец их кукольных тел,

И тешится старой игрой -
Театру совсем не урон,
Что грустный, несчастный Пьеро
В кокетку Пьеретту влюблён.

Скатиться готова слеза,
Печально изломана бровь,
Он силится что-то сказать,
Конечно же, это - любовь.

И сколько им выпадет мук,
Коротких, украденных встреч,
Его опустившихся рук,
Её недоласканных плеч.

Заплачет Пьеретта всерьёз:
Что ждёт нас с тобой впереди?
И девять жемчужинок-слёз
В его растворятся груди.

А где-то на небе, вдали,
Задумав счастливый финал
Для каждой из пьес о любви,
Усталый Творец задремал...

08.01.2012