На набережной Сены, у воды,
Негр-музыкант играл на саксофоне,
Он был пестро одетым, молодым
И ярко обитал на сером фоне.

Он был один. Ни шляпы на земле,
Ни слушателей праздных в вялом сборе,
Далёкий как хвале, так и хуле,
Импровизировал свободно в ми миноре.

И круглых звуков беглые ряды
Текли светлы, слегка потусторонни,
И музыканта щедрые труды
Река-рука несла в своей ладони.

Он для себя творил, как бы парил
На стыке вдохновения и чувства,
Как будто с небесами говорил...
В Париже так рождается искусство