Прошлый век. Пятидесятые.
Жизнь забытая почти.
Как кино давно заснятое,
Вспять попробуй прокрути.

И всплывает быт забытый,
Превратившийся в фольклор,
Трюк страною пережитый-
Бег в мешках на светофор.

А вот юный и красивый,
Это я? А может он?
В дорогой рубашке синей,
Белый галстук - шик-бонтон.

И чтоб узел был не больше
Ногтя или пятака.
Этот штрих ценился выше,
Чем советы знатока.

Брюки-дудочки. Забойный
Повод справить юбилей.
Раздражитель беспокойный
Комсомольских патрулей.

И, конечно же, "канадка"
С модным коком впереди,
Что пекла, как шоколадки,
Тома - только подходи.

Этот адрес знали массы -
Пять ступенек в аккурат.
Двадцать пять копеек в кассу,
И трояк суёшь в халат.

Но чем жил он, что он знал,
Что чему предпочитал,
Мыслил как, про что не ведал,
Что писал он, что читал?

Я с трудом припоминаю
В белом галстуке того,
И, похоже, что не знаю
Про него я ничего.

А из зеркала глядит
Тот, когда-то молодой,
Нынче странный индивид -
Располневший и седой.

Я себя всю жизнь искал:
Это я, иль тот юнец?
Не пора ль в игре зеркал
Разобраться наконец?

В чём здесь версия моя?
Где здесь явь, а где здесь сон?
Это он, который я,
Или я, который он?

Так по жизни и бреду.
Ну,как вовсе не найду?