М. Р.

Мне не впихнуться в рамки от и до,
Меж тоникой и доминантой дат.
Так и умру отрывком, виноват:
Недоскажу, не допишу, не до...

Я череда начал, негромких «до».
Мне место – лимб. Не рай, но и не ад.
Возделываю свой цветущий сад,
Который никогда не даст плодов.

Шестёркой яо «Это не конец»
В ничто взлетят мои кривые тропы
На полусло... оборванного трёпа.

Да, стыд и срам. Но ни один творец,
Как он ни тщись, не изваяет лика
Прекраснее, чем у крылатой Ники.


   М. Д.
Строка переживает многотомник.
   М. Р.
Уж до строки дойдёт любой паломник.
   М. Д.
Приделает ей крылья по пути
И сделает бессмертной поговоркой.
   М. Р.
Так и ваяем, Господи прости,
Нетленку меж стряпнёю и уборкой.


   В. О.
Уйдя за горизонт, из глаз пропав,
Едва ли обрывается тропа.
Река исчезнет – океаном станет.
Танцует мир, и бесконечен танец.
И Нулевой Аркан всегда в пути,
И звёздам вечно есть, кому светить.