когда музыка в уши, и мир отгораживается
и бокал на половину полон, больше чем пуст
мне хотелось бы верить, что жизнь налаживается
в то, что голос звучит, и не резче, чем хруст.

мне хотелось бы верить, что в сумке бежевой
на плече повисшей твоем с зонтом
не билет на "авиа", не бред сумасшедшей,
а проходка мятая в теплый мой дом.

мы Европа с Азией, мы "Инь", блять, с "яном",
мы вообще не вместе, хоть понятия и близки.
мне хотелось бы верить, что в застолье пьяном, 
да хоть бы в небе ситцевом, да не будет тоски.

но она, зараза, так и тычет жалом
мне под ребра копченые явой и коньяком.
мы поспим немножечко, и начнем сначала.

не утрать ее, мятую, в теплый мой дом...