ОДА КРУПИЦАМ


У меня нет 
любимого поэта - 
лишь отдельные фразы, 
рифмы, слова
остались одни, 
зябко пожимают слогами, 
послушно ложатся 
на тёплое ложе из строф.

Давно уже нет
любимой музыки - 
аккорды и соло, 
гармония вырванных нот,
по грифу бегущие пальцы. 
Мелодический ритм 
разрозненных жизней. 

Я влюблён в крупицы фосфора
на лоскуте чёрной ткани вверху,
одинокие блики месяца,
обрезки серпантина радуг...

И ещё я всегда восхищался
эклектикой голого камня:
сколько разных секунд,
времён и эпох
хранит его память!..

Да и весь я - 
крошево вздохов,
капли крови, летящей по венам, 
обрывки мыслей и чувств...
Кто-то сказал, 
что именно так 
человек,
собрав этот ворох крупиц,
становится личностью...
Вы с этим согласны?.. 
Мне же сейчас показалось,
что громкое слово "личность" - 
такой же обломок чего-то
бесчисленно-цельного...
Может быть, пустоты?