Это не мы придумали эту горечь,
Что струится по венам
                с кровью, 
                 определяя фактуру, почерк:
Каждый звук из тебя - короче, 
                                    похож на прочих,
В колонке ФИО - напротив 
                      неровный прочерк,
И из сотни  слов 
                        в голове
                                едва выдавишь пару строчек.



Это не мы придумали 
                    выбирать в Занебесье ниши,
И бежать, все ломая:
                        окна ли, стены, крыши,
                                             говорить все тише
           О Лондоне, о Париже
                        И во всю голосить о том, 
                                         что ты явно лишний 
здесь так же, 
как и там.


Это не мы придумывали, все врали
                         о нашем трагичном прошлом,
                                                         большом финале 
Друг друга искали, друг в друга 
                                    падали, узнавали,
Чтобы с конвоем потом пришли к нам и:
                                                   "не пара ли?" - 
                                                             тебя навсегда украли.


Нет, не мы все придумывали о смерти,
                           что она сладка,
                                       что весною 
                                                          приносит ветер  
             Ее на ладонях нагую нам, 
                               словно детям
Приносят в подарок куклу
                                в красивой ленте -
     И мы радостны и чисты.


Нет, не мы умирали так,
       будто заново здесь родимся,
Под другою весной, фонарями, 
                             лишь старый грим сняв,
Поменяем тела, поперхнемся
                           и прослезимся,
                                   Ничего больше мы не вспомним,
                                 Не убоимся.

27 февраля 2015