То, что делает нас чуть больше,
Из чего создал мир наш Боже,
Что проходит, не тронув кожу,
Нас насквозь есть не тьма, не свет -

Пустота, что всегда так близко,
Что тягучая, как ириска,
И горька, как шотландский виски,
Придает нашим душам цвет.

Она сила, пространство бегства,
И ни старость, ни юность - детство,
Получаем ее в наследство,
Как творцы, как потомки мага.

Бог - создатель лихих афер нам,
Насадил этот сад он терном,
Лишь затем, чтобы твердым, мерным,
Становился наш шаг от шага.

Там, где страх, происходит обжиг -
С каждым вдохом огонь все строже,
Все больнее, и все дороже
За нас требует смерть оплату.

А на воле, мы встретим ветер
Тот, который, сдувая пепел
С нас, горячий враз станет, светел,
Убежит в горизонт, к закату.

23 февраля 2015