Алой кровью писал по шелку,
Говорили, клише, дешевка.
С неба падали звезды ниц,
Я ловил их, самоубийц.

Я не волен, писал от боли,
Говорили мне, не достоин.
Говорили, а я глядел
Прямо бездне в глаза и пел.

Был я странник и видел страны,
Говорили: "Нездешний, странный,
Нищий, хватит! Давно идешь,
То, что ищешь - лишь пыль и ложь."

Я смеялся среди могил,
Говорили: "Безумец, мир
Не такой,  чтоб вернулся бел,
Мир, чтоб снова, и чтоб старел."

Я, сорвавшись, тонул во свете,
Говорили: "Дурак, не верьте!"
А со дна света слышен глас,
Неизбывно зовущий нас.

31 января 2015