Я вновь с листом. Я снова на строке.
Терзаю буквы, строфы рву я в клочья.
Бельмо в глазу, мозоли на руке.

И кажется, бороться нету мочи.
Куда не плюнь - стих плохенький и квёлый,
И нравиться никак он мне не хочет.

Где дивный жар живых лихих глаголов?!
Где поймы рек ласкающих слух слов?!
Лишь пепел с пеной, засуха и холод.

И бросить всё я был бы уж готов,
Но, боль и мрак, - моё это творенье!
Успех детей - всегда мечта отцов.

И долго, тяжко, тёмным навожденьем
Я бьюсь о текст пургою по стене.
И с треском, скрипом занялось движенье.

Да переплавить в мысленном огне!
Да словарями бить, пока не зазвучит!
И страх топить в прозрачном злом вине.

Звенит в висках точёный новый ритм,
Я жадно пью поток отлитых фраз.
Влюбился в стих! Так пусть же он летит!..

Ушат воды и льда трезвит на раз.
О, критик! Мой гуманный врач!
От скольких же недугов меня спас!

Но сколько раз в груди душил я плачь,
Следя за скальпелем, секущим стих.
Всё. Хватит! В стол под стопку прячь.

Могу я лучше! Всех работ своих!
Слагать слова я должен безупречно!
Я сам уж не приму стихов иных!

О, Муза! Вспрянь! Или уйди навечно!
Не рви! И не дразни! И не мани!..
Дурак. Дурак! Кому ты врёшь беспечно?

Её спугнёшь - себя захорони...