Майор Мартынов, одурманенный порывом обиды, поднял пистолет и прицелился в фигуру своего
товарища по Тенгинскому пехотному полку...
Поручик Михаил Лермонтов спокойно стоял боком ... Рука с пистолем была мирно прижата к бедру... Мартынов собрался; тщательно прицелился и - как в тире, - плавно нажал на курок . Промаха не последовало.
Злоба пропала ...Майор, отбросив в сторону оружие убийства, стремительно
кинулся к бездыханному телу поэта:
- Миша!...Михаил!...Мишель!.. Я не хотел... Я не хотел тебя убивать!.. Не
может быть!..Прости!.. О, Боже!.. Боже покарай меня!.. Мишель!.. Не может
быть!.. Очнись!.. Что я наделал! ..
Бывший друг поэта встал на колени и поцеловал хладеющий лоб: - Прости друг!.. Это злой рок!...
Это воля бесовского провидения!... Я не хотел...Я не хотел тебя убивать!.. Не хотел....
Как мне жить теперь ?..
Секунданты с трудом оттащили рыдающего Мартынова от тела Михаила
Лермотова...
"Погиб поэт -невольник чести ..." Гора Машук покрылась мрачными тучами ...
Навсегда уходил печально в историю пятнадцатый день июля 1841 года .
*
* *
Перечитывая Лермонтова, я поймал себя на мысли: ведь ничего не
изменилось в литературных кругах за эти полтора века!
Всё повторяется: зависть, соперничество, реклама пошлости,