Ручка устала моя кровоточить, 
Блекнут холодные, мертвые строчки,
И, констатируя глухо потери,
Даже не ждут, чтоб им кто-то поверил.

Помнят ль они, как пульсируя бредом,
Бились об стены и в стих - рекошетом?
На промокашке - нелепой скрижали - 
Жили, и мне сил для жизни давали -

Жизни открытой, без спеси, без грима,
Жизни - которая неповторима!
Жизни, в которой, признанье пророча,
Кто-то диктует заветные строчки! -

Кто-то, внедрившийся в тьму подсознанья,
Кто-то, открывший дорогу познанья,
Кто-то - нашедший мне нынче замену...
Кто-то, забывший назвать свою цену.

                        05.04.2006