Бессоница. Июнь. Постылый постмодерн.
Я список кораблей списал до середины...
Плеснуть ещё чернил в аптечные руины:
Ночь. Улица. Фонарь. Бессоница. Гомер.

Бессмыслица. Стихи. Сухой чертополох.
Дурная лебеда, вознёсшаяся медью.
Подобен смерти сон, бессоница - бессмертью,
и "вас любил" звучит почти как некролог.

Бесчувственный рассвет. Седая пелена.
Рука как автомат выводит чудо-строки.
Проклятый постмодерн журчит как караоке.
Из этой комы мне не вспомнить ни хрена:

Ни бывшего родства, ни имени, ни рек,
болтавших по степи пустыми рукавами,
и не извлечь тебя, как философский камень
из островной земли, покойный имярек.

Художественный плач неведомо по ком.
Белеет чистый лист - наверное, как парус.
Отбросив пистолет, с Печориным на пару
мы курим дурь с утра, как будто в ней покой.

Июньский постмодерн, где не найти концов,
и нечего сказать (увы мне) без подсказки.
Из пустоты в сугроб летят мои салазки.
И кубарем качусь. И как горит лицо...