Искусства немые слова, чуть раньше - игра,
Паттерны чувств, междометия, вздохи, овации, пульс шкалит,
Сейчас внутри пустота, отрешенность чувств, слепая тоска,
Рождается импульс, разрывающий кожу, пуская кровь,
Бросает в мир, ни на что не похожий,
Где ты, предположим? Король или шут?
Подсознание сплело тёплый узор,
Марионетка, запутавшася в паутине,
Не понимает, что тонет в трясине,
Безумие, и желание жить, волна за волной
На берег толкают, поближе к границе с реальностью,
А крови, всё меньше, дыхание тише,
Последнего хрипа, уже не услышишь...
Роль палача, в том мире свободна была
Который казнил сам себя...