Мне думалось, - я свободен, - 
Казалось, что независим, - 
Средь сотен туманных родин, 
Средь тысяч карманных истин... 

О, боже! На что же я годен?! 
Себе самому ненавистен  
Мой путь, что блуждающе пройден 
Среди коридоров и стен...

Теперь этот образ не моден. 
Мы новый тогда возвысим, 
Узрев кто народу угоден, 
По отзывам зрительских писем...

Свежеет. Листва облетает 
Под бризом серебряным. Осень.
Полёта душе не хватает. 
Мир в эти мгновенья несносен...

Но к дьяволу мерзкую жалость! 
И к чёрту душевную морось! 
Я помню, - мне  снилось, мечталось, 
Кричало, душило, боролось! 

 *         *          *