|
***
От четвёртого лица
И вот я стою перед вами
В клетчатой рубашке на босу ногу,
Необузданно и дерзко манипулирую словами,
Вселяю в лингвистов параноидальную тревогу.
Поэт високосный, как новый год,
Нищий, прямолинейный новатор,
Аутентичный гуманист, человек и вездеход,
Не терминатор и не губернатор.
А критика для меня, как пятикопеечная монета.
Я беру и кладу её на рельсы трамвайные.
И вот уже наполняют мою улыбку светом
Её поверхности широкие и зеркальные.
Я добавлен в мир, как машинное масло в карамель,
Нарушаю устоявшуюся технологию.
А планета всё вертится, как орех, нанизанный на дрель.
Так странно - затрудняюсь подобрать терминологию.
В детстве никто не вдохновлён был нехитрым
Поэтическим творчеством моим кустарным.
Хотели сделать меня пианистом сверхбыстрым,
Ну, или, на худой конец, виртуозом гитарным.
Однако я самоуверенный, непримиримый, словно оловом,
Упорно продолжал лексические единицы рифмой поливать.
И всякий раз клал на ночь под подушку голову,
Чтобы приснившийся внезапно амфибрахий не забывать.
Покорение финансового пространства, как водится,
Начал с перемещения сверхмассивных тел,
Однако моя наличная жизнь всё не ладится,
И в покупательной способности я также не преуспел.
С цементом на плече бескомпромиссно боролся с гравитацией,
Траншеями кабельными бороздил суглинок и чернозём,
А также стен кирпичных занимался дезинтеграцией,
Ремонтируя поддон, кормил его ржавым гвоздём.
Открывая многотонный контейнер морской,
Набитый доверху турецкими коврами,
Не раз встречал лицом к лицу заморскую моль,
Её глаза были полны несбывшимися мечтами.
И вот я с энтузиазмом, но безуспешно
Продолжаю азартно играть на бирже труда.
Не забивают голову поэта, конечно,
Шелест ассигнаций и всякая прочая ерунда.
По мегаполису в поисках вдохновения
Брожу бесконечно, протирая проспектов покой.
Ведь спрятано же где-то стихотворение,
Как в люке вода, как под асфальтом щебёнки слой.
Не расставаясь с философской абстракцией,
Ночью на кухне декламирую и жую во весь рот
С корочкой термически модифицированный
Богатый крахмалом корнеплод.
Обычный поэт, тривиальная неопределённость,
Без излишней утилитарности строчек.
В голове - бесформенных мыслей пропасть,
В руках - неразборчивый мелкий почерк.
Ну, вот и всё - на этой форс-мажорной ноте,
Пожалуй, завершаю свою автобиографию.
Прячу её за пазуху, как лунный свет в катафоте,
Вешаю на верёвочку, как непроявленную фотографию.
И снова остаюсь один, гордый и непонятый,
Как тессеракта на плоскость проекция,
Вызывающий созерцательное недоумение,
Как перешедшая в потасовку конференция.
|
|