УТРО.

Мятной лепёшкой луна повисла, 
небо роняет хрустальные слёзы...
Галка больная кричит журналистом, 
машет зелёной ладошкой берёза...

Нитки дождя перепутает ветер, 
что-то случится сегодня с восходом:
травы с росой пропоют на рассвете 
свежим дуэтом, до солнца голодным.

Нищий прохожий дрожать перестанет, 
розовым мёдом зари напоённый...
На перекрёстке его ожидает 
рваный бумажник - колодец бездонный.