***
Ты кепочку снял и присел на стул,
Немного боком к столу,
И губы в кривую усмешку стянул,
Увидев тетрадь мою.

Да, ты не любишь моих стихов,
Я их и сама не люблю.
Мог слог неловок, мой стиль не нов,
Вороною я пою.

Но как я хочу, хочу до вытья,
До судорог и до слез,
Чтоб стихом говорила душа моя, 
Чтоб чувство мое он донес.

Чтоб кто-то сказал: да, корявый стих, 
Но искренность в нем сквозит.
И это будет прекрасный миг
И он меня наградит.

***
Опять писала стихи до утра,
А днем захочется спать.
Работа тяжелая у меня - 
Мне нужно весь день стоять.

Но эта потребность во мне зудит
И тикает, как нарыв.
И мне ее в себе не убить,
При этом себя не убив.