На ветках иней, день сухой и ясный,
казалось бы, порадуйся и пой,
но нет, не колокольчик под дугой,
а праздник вспоминается опасный:
ну да, тот самый - знамена рекой,
в бобровых шапках старцы на трибуне,
таланты, пропадающие втуне,
внутри неразгибаемый покой.
Тогда казалось: это на века.
сегодня переживши перестройку,
локальных войн шальную мухобойку,
я понял - остается лишь тоска
по лучшему. По царству или скиту.
Как жить? Зачем оплакивать убитых?