Напиши мне на память простенький стих,
Где не будет тоски, размышления, боли.
Напиши про луга, и что ветер притих.
Набросай про горы алтайские что ли.
Про Московские пробки, где глупый мужик,
По обочине срезать решил и запнулся.
Про прошлую осень в стихе расскажи,
Про любовь, от которой ещё не проснулся.
Не стоит писать о былом и о грустном,
Я устал от этих тяжких оков.
Я готов быть немеющим конченым трусом,
Чтоб избавить себя от правдивости слов.
Всё что вижу и знаю, меня угнетает,
Терзает, кромсает, сжигает меня.
Как много же в жизни я не успеваю,
Как много на глупость пришлось променять.