| 
  | 
||
| 
 Девять. 
 Извечной свежестью повеет От губ Священного Костра. Как пёстрые ручные змеи Совьются длинные века, По нашим спинам протекая. И может быть, моя рука На этот раз разбудит пламя И новый смысл Творящих Слов Мы будем вновь хранить и верить. Нас девять. Странное число. И всё-таки нас только девять... 02.07.97 
 
 
  | 
  |