Митюков Александр Владимирович
Остановка в пути

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:

   Остановка в пути.
   Иосифу Бродскому.
  
   Поворот у реки: мы пришли к перекрёстков началу, -
   Вроде отдыха не было. Было, но этого мало.
   И шипя, громыхая во тьме, снова, думая, ждёшь:
   развернуться, идти, или лечь, где уже не вернёшь
   ни года, ни минуты, ни дни, сожалея о том,
   что ещё недописанной книги мог быть целый том,
   что берёза уже никогда не помашет листвой,
   и всё реже листает стихи золотистой порой
   золотистый поэт. Проморгав очевидный закат,
   прошагав сотни вёрст, не успев оглянуться назад,
   и пришёл к перекрёстку в ночи, разметав по тропе,
   всю любовь, все стихи, в небесах растворяясь, в толпе...
  
  
   ***
   Заморожены в этих комнатах:
   мысли, движения, календарь,
   окна, стены, а возле - люди.
   Друг забыл, может просто страх
   или же в голове январь
   память студит.
   Я не болен и не здоров:
   вижу, слышу и улыбаюсь,
   часто радуясь - суп готов
   в этом каюсь,
   но всё ж люблю
   недостроенного себя, что когда-то
   приносил тебе по рублю
   в час когда у тебя не спят,
   в миг заката.
   И, бывает, раскроешь дверь -
   на пороге
   ты стоишь в синих джинсах,
   улыбаясь печально мне
   без тревоги,
   подмечая, что я не рыцарь.
   Да, конечно, растаяв, ты
   не увидишь моей походки
   и, во сне, принеся поесть,
   охмуря сады,
   без вина и водки
   мне сбиваешь спесь.
   Больше друга, меньше богини,
   ты покорно ждёшь,
   что вернётся время.
   Прости мне
   той разлуки ночь
   и пустые стены...
  
  
  
  
  

Городской саксофон

   В темнеющей магической тиши,
   не различишь едва по ноткам ши-
   пение из окон с мостовой -
   в квартире саксофон сипит порой
  
   далёкий джаз. Слезами из окна -
   капелью с крыш и красного вина
   одним глотком, опять плывущий "до",
   "ре", "ля", "ми", "фа", летят восьмые до
  
   белых фонарей, а там сквозь свет
   на новый возглас тех, кто много лет
   влюблённый в город: в крыши, фонари,
   в бульвар, вокзал и темноту внутри
  
   огромных арок вековых домов,
   в проспекты новые - блаженство вечеров...
  
   И сладок звук, комкающий слезу,
   внутри безумного - он городу к лицу.
  
   Минуты ласки вечной перед сном -
   замедлит снова тихий саксофон
  
  
   Убитым стихией
   (Осетия - сентябрь 2002 г.)
  
   Может завтра закат последний
   городских переулков, заборов,
   может выльется дождь осенний
   в лихорадку густых потоков.
   И под небом, что отвернулось
   от Земли - захлебнётся город.
   Все машины, народ, рисуясь,
   словно с камнем на шее тонет.
   И останется ширь морская,
   океан, поглотивший осень,
   без начала, конца и края,
   где пощады никто не просит.
  
   Может завтра закат последний
   городских переулков, заборов,
   И укроет нас дождь осенний
   одеялом небесных осколков.
  
  
   Невольная зарисовка.
  
   Зелёный круг, в кругу растут цветы,
   а возле - дерево, под ним - трава.
   Взволнованно острижены кусты,
   как видно стригла нервная рука,
   ещё вчера писавшая сонет,
   и гладила любовь по волосам,
   ещё вчера она ловила свет,
   и всё ещё не верила часам.
   И вот он круг, в кругу растут цветы,
   А рядом проплывают чьи-то тени.
   Они вчера построили мосты,
   Оставив жизнь во власти сновидений,
   Оставив жизнь в цветах, что слева спят,
   По кругу мельком бродят тени-люди,
   Но им в ответ тюльпаны говорят,
   что жизни нет. И вряд ли будет.
  
  
  
   * * *

Твой Новый год по темно-синей

Вполне средь шума городского

Плывет в тоске необъяснимой

Как будто жизнь начнется снова,

Как будто будут свет и слава,

Удачный день и вдоволь хлеба,

Как будто жизнь качнется вправо,

Качнувшись влево.

И. Бродский

   Слезы твои расплавленной сталью
   Мне прожигали сердце, знаю:
   Будет четыре стены и окна
   И та аллея и водосток на
   Стенке, к которой стояли прижавшись,
   А через минуту, уже расставшись,
   Иду один по сухой тропинке,
   Как будто завтра к себе привыкну,
   Как будто свихнулся не я, а стены,
   Как будто мне нравятся перемены,
   Как будто мы завтра увидим море
   И это лишь временная неволя...
   Как будто, как будто, как будто, как будто...
   Мне эхом судьбы повторяются сутки
   И страшно увидеть глаза белой правды,
   Которая вновь охлаждает: "Не прав ты",
   Ведь жизнь не изменит ей данного курса
   И мы растворяемся в мире иллюзий.
  
   К философии эгоиста, (перевод Ф. Шиллера)
  
   Посмотри на ребёнка грудного:
   Неразборчив младенец в любви.
   На руках покачай молодого,
   Путешествует пусть он сквозь сны.
  
  
   И как только по страсти призыву
   Он проснётся от тихого сна,
   Неужели сознания взрывы
   Блеском молнии мир осветят?
  
   Посмотри на счастливую маму,
   Ту, что жертвует собственным сном.
   И любимца, чтоб только дремал он,
   Кормит жизни текущим огнём.
   Неужели за эту заботу:
   "Отдавать безвозмездно любя",
   Мать такою большою работой
   Награждает саму лишь себя?
  
   Ты злословишь великие силы.
   Неужели ребёнок и мать,
   Вместе любят до самой могилы
   Лишь с потребностью существовать?
  
   К самому не представив претензий,
   Примеряя ту связь на себе,
   На вопрос не ответишь на вечный:
   "В чём же тайный союз двух существ"?
  
   Как же, бедный, хотел насладиться
   Для себя, ты своею судьбой,
   Если силами выше творится,
   Сам обмен этих двух меж собой.
  
  
   Завещание
   Я не знаю, что чувствует смертник.
   Может, звёзды считает, моргая,
   И, боясь, что уходит надолго,
   Завещает семье свою волгу,
   Весь дрожит, как плохой эпилептик,
   Постепенно во взгляде сгорая.
  
   Я не знаю, но если придется,
   Как-то вдруг безысходно исчезнуть,
   Вряд ли много оставив наследства,
   Не успев так как надо одеться,
   Вмиг накину всё то, что найдется,
   На листке строчки три соболезну.
  
   Вы все те, с кем я был в ссоре, в мире,
   Постарайтесь не злиться, не дуться,
   Помяните как звали и хватит.
   Мне не надо фальшивых объятий,
   Или искренней злобы задиры.
   Кто любил - вот они не споткнутся.
  
   У друзей только грусть - их немного,
   У родных будет шок - он отходит,
   Для планеты ведь я не потеря,
   В этом точно могу вас уверить...
   А когда мне ничто не поможет -
   Вы живите - для вас время бродит.
  
  
   Временной фильтр
  
   Хоть не куришь,
   и вряд ли хочется, но всё же
   фильтруешь
   пережитое сеткой времени. Похожее
   испытывает сигарета,
   проходя сквозь фильтр - дым
   за секунду света,
   гонимый одним
   желанием насыщенья
   облегчает на время жизнь,
   убивая её параллельно.
  
   Так в минуты летит мысль,
   насыщая нас мимолётно,
   убивая в годах людей,
   медленно, но расчётно,
   ведь года - только склад дней -
   это знаем,
   оглянувшись назад,
   понимаем,
   что вернуться -нельзя.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Мы
  
   Не зная, что будет дальше,
   На улице, как на крыше,
   Среди чрезмерной фальши
   Нам слышится правда тише.
  
   Нам видятся чувства меньше,
   становятся кожи толще,
   но в церкви храним свечи,
   "Давай помоги нам, Отче".
  
   Наш крест - это "право - лево",
   под сводом церквей - стачки,
   бычкуем под наше дело
   о них сигарет пачки.
  
   Мы все правоверны всуе
   и знаем, что всё нужно,
   что можно в лицо плюнуть,
   чтоб только не сделать лужу.
  
   О коврик не вытрем ноги,
   но вытрем о человека,
   и с нами не место убогим,
   слепым и забитым калекам.
  
  
  
  
   Нам скрип канцелярской бумажки
   дороже стихов пения,
   но, рвя на себе рубашки,
   воспитываем поколение.
  
   Других обвиняем в хамстве,
   покрыв их безумным матом.
   Нас, серых жлобов - царство,
   друг с другом, да брат с братом.
  
   Желать разучились в деле,
   без водки в постель - страшно,
   и ум заключён в теле,
   и чувства погасли наши.
  
   И, силясь любовь вспомнить,
   хотим возродить сердце,
   но деньги в руках стонут,
   и мы закрываем дверцу.
  
   И только в саду - галки,
   как стая бегут дети.
   Их "завтра" сегодня - жалко.
   Куда им от нас деться?..
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"