Какой мне прок, как уж на сковородке виться,
Когда картечью бьют, штыком дырявя совесть,
И верить хочется, что всё это мне снится
Но, в некролог уже списали жизни повесть. 

Личины смЕнятся раз несколько за сутки
И добродетель сгинет в паутине злобы.
Скабрёзностью слов сокращая промежутки,
Из швов натянутых повырывают скобы.

И веришь в то, что проза жизни вся такая
Но, ты прочней, под тяжестью не рухнешь.
И, с мнимой радужности вниз листом слетая,
Момент падения оттягивая, кружишь.