Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора...
          Ф. И. Тютчев

Сегодня день особенно суров,
чернее тучи и дожди мокрее,
и покрывалом сорванных листов
укрылись опустевшие аллеи
Таврического сада...я и сам
спешу скорей добраться до кровати,
поближе к кухне, а не к небесам,
которые разверзлись так некстати.

Первоначальной осени пора,
увы, ушла...теперь иные трели
выводят загулявшие ветра,
качая волны в невской колыбели.
Нормальная погода...Петербург
недаром носит звание столицы,
но северной...а ветер рвёт из рук
мой бедный зонт, выламывая спицы.

Я тороплюсь, но до родных пенат
сквозь дождь и ветер добежать непросто,
и в этом, несомненно, виноват
тот самый Пётр немаленького роста.
Уж этот Пётр! - взобрался на коня,
взмахнул рукой...но как-то несурово
вдруг бросил взгляд на мокрого меня -
бегущего, весёлого, хмельного...