Покрытые зеленью дюны. Холодные ветры.
Брожу в них голодный и юный. Судьбы километры.
Балтийское солнце скупится в зените, не грея.
Ответы искать, торопиться, просить не умея.

Мне тридцать, и, книгу читая и жизни не зная,
В холодное море бросаюсь я с мыслью о рае.
А после пробежки в укрытье спасительной дюны
Мечтаю свой остров открыть я, чтоб мачты - как струны.

Усталый иду и свободный вдоль берега моря,
И тридцать мне дважды. Голодный, негодный для горя.
И тёплые ветры ласкают, и волны качают,
И южное солнце в усталое море стекает.

И вот не нашёл я ответ, хоть и прожил полжизни:
Жив в море любви моей остров иль просто жил в мысли?
И если найти нам основу, где мачты как струны,
Мы станем голодными снова в мечтах там и юны?