|
* * *
Зареванные улицы
жмутся к чужой реке...
Счастья четыре унции
в коричневом пузырьке.
Эдакая безделица —
не дожить до утра.
На что мне теперь надеяться?
На то же, что и вчера?
Серая кромка сумеречных
снов? сомнений? забот?
Те же вокруг осунувшиеся
лица из года в год,
те же дела с прозеленью,
сгорбленные мечты,
слова привычно скользкие
обыденно пусты...
Счастье мое в скляночке
радует мысль и глаз:
чуть приоткрыть достаточно.
Только — не в этот раз.
Надо — душа задержится
в теле еще на миг;
что уж там, с надеждами! —
как-нибудь и без них.
И все-таки так хочется,
чтобы хватило сил
сквозь туман одиночества
видеть: не зря жил.
|