Мне  не нужны ваши грёбаные искусственные  цветы, 
как и живые - они всегда вызывают у меня тошноту. 
Я выхожу из внезапно нахлынувшей темноты 
этой в другую ту, 
и говорить мне сильно мешает монета во рту - 
я не понимаю всю эту суеверную хуету. 

Когда я отрываю глаза от цветов, - 
спина затекла, лежать неудобно - 
речь, состоящую из кучи пафосных слов, 
зачитывает священник над моим гробом. 
Я говорю ему: - Может быть, я пойду? 
Он отвечает: - Спокойно лежи. 
Я утверждаю, что я ещё жива. 
А он смеётся: -Ну разве это жизнь?  
Я кричу: - Объясните мне, что за дичь здесь произошла. 
Он рассказывает собравшимся : - В ней всегда было много зла. 

Мне нравится это ебаное платье. Вы что не помните, что я ношу только чёрное?  
Все зачитывают мне речи обречённо,  
я в ответ зачитываю им проклятья. 
А на платье осталось бирка - могли хотя бы отклеить - 
я себя чувствую оплёванно, как будто я ваша содержанка. 
И я вижу, что вы купили это платье  за 500 рублей. 
Вам что денег блять было жалко?! 
Я лежу в гробу, и я вам улыбаться не буду.
Я должна как-то вытащить свою жопу отсюда. 

Здесь собрались все родные, 
однако есть одно но: 
я не хочу смотреть  в эти  лица, полные соболезнования и гнили. 
Почему вы их не прогнали ещё давно? 
Почему вы им наливаете это вино? 
Лучше бы мне налили. 
Та, кого я люблю, разумеется, не пришла. 
У неё есть дела. 

Уберите этот ебучий оркестр. 
Я не хочу слушать похоронный марш, 
и совершенно похуй кем там он выстрадан.  
Я прошу вас включить мне панк, и да начнётся фарш. 
Я уважаю себя, 
я хочу умереть под Sex Pistols. 

Для чего вы наняли плакальщиц? Они так наигранно плачут, суки. 
Мама, почему ты отворачиваешься? Прошу: 
забери меня и пошли домой, я не выношу 
вот такой разлуки. 

Мне не нравится этот могильный камень. 
Зачем вы написали на нем стихи? Как после плакальщиц можно было упасть еще ниже? 
Что это за днище? 
Может быть я хочу выебываться, (это мне по плечу), 
может быть я хочу  
тупую цитату из Ницше. 

А оказывается вы тоже склонны к  насилию. 
Кто в вас вселился? Куда делся ваш вкус?  
Почему вы считаете,  что это все красиво?  
И, возможно, Шекспир был прав: ад реально пуст, 
и все демоны здесь, ведь здесь у меня есть  вы. 
И  быть  может было неплохо остаться без головы, 
чтобы это не видеть, но я все вижу, увы. 

Я ненавижу землю, мне холодно, там червяки. 
Мне все, кажется, что они ко мне проберутся. Если честно я их боюсь. 
Я лежу в одиночку, и руки в земле мои глубоки, 
и мысли мои далеки, 
и такая порой накатывает грусть. 
Так печально: теперь никто не подаст руки, 
да и если подаст,  вряд ли я за неё возьмусь.