Хотел писать как Пастернак,
мечтал украдкой,
строчил с утра и допоздна
стихи в тетрадку.

Про печку жаркую в углу,
и дров поленья, 
про стол и стул, и кочергу,
рога оленьи.

Про вьюгу, холод ледяной,
про ад кромешный,
и про объятия с женой,
и секс, конечно!

Про грудь невиданной красы,
изгибы тела,
про черную змею косы,
Амура стрелы.

Про лампу в целых сорок ватт,
под нею фреску,
про заметённый снегом сад,
про занавеску.

Про юбку, кофту и бельё,
про страсти стоны,
и про убогое жильё,
про макароны.

Про мыло, щётку, медный таз,
кастрюли, веник,
про умывальник, унитаз,
про приступ лени.

Про то, как выбившись из сил,
мы в миг уснули,
и как Земля сошла с оси
и ветры дули.

Хотел писать как Пастернак,
А вышло, в общем, кое-как.